E eis que 10 meses depois, a televisão volta a estar permanentemente nas notícias desta vez com a catástrofe à nossa porta. As notícias cingem-se a um tema que é repetido uma, duas, dez, vinte vezes ao longo de todo o dia. E eu, aninhada na segurança da minha casinha, sinto-me pequenina. Tento encolher-me como que a tentar escapar ao toque de um vírus invisível que não escolhe por idades, classes sociais ou sexo. Vai tudo a eito e sinceramente só por sorte ainda não nos calhou a nós.
Olho para tudo com incredulidade, que rapidamente se torna banal...
dez mil novos infetados diários há demasiados dias...
filas de ambulâncias à porta das urgências de hospitais...
mais de 150 mortos diários dias a fio...
contentores a acolher corpos à porta de hospitais...
falta de oxigénio... como assim?... o bem mais básico de todos... inacreditável!!
milhares de pessoas sem mortes dignas e longe do abraço dos seus...
ainda mais milhares de pessoas que não se puderam despedir do pai, da mãe, dos avós, dos filhos...
centenas e centenas de trabalhadores exaustos física e psicologicamente...
estamos a um cisco de termos de escolher quem vive e que morre...
E isto à porta de casa. Já não é em Itália, no Brasil ou nos Estados Unidos. É aqui mesmo. À nossa porta! Sempre à espera que nos toque a nós, aos nossos. Por muito cuidado que possamos ter. Ninguém está imune, ninguém sabe a gravidade com que nos possa atingir.
E se me calha a mim? E se eu não conseguir respirar? E se eu tiver de ir para o hospital? E se não houver lugar para mim no hospital? À minha filha? Ao meu marido? Aos meus pais? Aos meus avós?...
O som de fundo das notícias não é saudável, bem sei, mas é o que é de momento. Espero pacientemente pelo momento em que me passe esta vontade mórbida e me consiga concentrar noutros assuntos.
